wait and bleed
Звук будильника. Отвратительный звук. Какую мелодию не ставь на будильник, через неделю ты будешь сотрясаться, когда ее слышишь. Даже если это твоя любимая песня.
На этот раз он знал, что будильник звенит очень зря - у него выходной. А отключить он просто забыл. Вечером пришел поздно, и сразу завалился спать. Ленивым движением нащупал телефон рядом с подушкой и пытался отключить, он но никак не реагировал. Всё играла и играла эта песня, насилуя оба уха одновременно, будто одержимый маньяк, который не может кончить.
Нервным движением вскрыл телефон сзади и достал аккумулятор. собираясь облегченно вдохнуть, с ужасом понял, что мелодия так и играет.
Уже было совсем не до сна. Или это и был сон? Перематерился, поставив теплую ногу на мерзкий холодный пол. Включил свет, щуря глаза, смотрел на лампу. Тупая мелодия никак не замолкала. Посильнее замахнувшись, кинул в стену. Играет.
Сколько можно. Это самый реальный кошмар в его жизни.
Встал, вспоминая все ругательства, какие знал. Подобрал телефон, открыл форточку. Оттуда повеял мороз. Странно, учитывая, что зима за окном.
Выкинул чертов телефон и сильно задумался.
Именно так начинался один из ужасов, который он написал одним из первых.
Пошел на кухню, включил чайник. Может хоть обжигающий кофе заставит его очнуться.
Лег в нагретую ранее постель. Черт. Ну и утро, подумал он и задумался.
Чертовски надоедающий звук-свист чайника, заставил его одуматься. Неужели он уснул? Полчаса прошло. Вода наверно выкипела, предвещая нудную чистку чайника.
И тут он впал в ступор. На автомате выключил газ и закурил. Именно так продвижался его рассказ.
Как-то много совпадений. Дальше по сюжету должен был последовать звонок в дверь. Выронил сигарету. Судорожно поднял и кинул в раковину. Тот самый звонок. Тот самый рисунок звонка. Он сходит с ума. Вымысел становится реальностью. Это никуда не годится. Если и пришел человек, сообщить ему именно то, что он сам придумал.
А придумывал он совсем не радужное продолжение. Это был не рассказ оптимиста.
И даже не тяжелый эпос с "хэппи эндом" Это был мрачный, полный невероятных вещей, плохих вещей, о жизни одного из нас. «Что такое трагедия?» спросили одного мальчика. Один мальчик ответил незадумываясь – «Это где в начале всё очень плохо, а в конце еще хуже».
Открывая дверь, он скрестил пальцы, хотя сам в эту ерунду не верил. Воздух наполнился ожиданием, буквально пропитался безумием.
Он открыл дверь. За ней никого не было. С облегчением выдохнул. Нелепое совпадение, подумал он, нащупав взглядом коробку под ногами.
Взял коробку, и, оглянувшись, как будто совершает что-то противозаконное, закрыл дверь.
Поставил коробку на столик и пошел ставить чайник.
Вернувшись с кухни, не нашел коробки на том месте, где ее оставил.
Она таинственным образом переползла на компьютерный стол. Легкомысленно подумав, что он сам мог не помнить, куда ее поставил, подошел к столу и поставил кружку. Проверил е-мэйл и новости, выпил чай. Пришло время заглянуть внутрь странной посылки.
Неизвестно откуда взявшийся чай в кружке ошпарил его ноги, когда он от неожиданности оттолкнул коробку от себя. Он никак не ожидал увидеть в ней палец. Человеческий палец. Отрезанный окровавленный человеческий палец, который уже подернулся синевой окоченения. Более мерзкого он в жизни не видел. Это чья-то гнусная штука. Он начал было перебирать в голове тех, кто мог так пошутить, но сразу же остановился на ней.
Кто же еще мог такое сделать? Кто такой имеет такие стальные нервы и такое чувство юмора, чтобы сделать этот муляж?
Он набрал ее номер. Гудок. Еще гудок. Абонент не абонент. Ну да. Затаилась. Или делает вид, что не она. «Спала…», как же!
Хотел было выкинуть этот дактелоскопический образец в мусорку, но почувствовал запах гнили. Резкий и узнаваемый. И пахло из коробки.
Что-то для муляжа он очень натурален. И что-то это ни разу не муляж.
Звонок телефона. Исковерканный модулятором голос сообщил, где ему следует находится в определенном месте, и что будет, если он не последует данному совету. И что следущее пришлют ему в коробке. Какой следущий палец или может ухо.
Её ухо.
Гудки.
Какое-то время он их слушал. Повесил трубку. Рассказ снова возвращался к нему. В полной степени ужаса и отчаяния. Таким, как он задумывал его.
Чтобы все, что происходило на страницах - зрители-читатели переживали сами. Теперь и он это переживает.
Мозг писателя-фантаста в считаные секунды нарисовал ему дюжину вариантов развития дальнейших событий. Но он знал, как и что должно закончится. Следущим будет он.
Как это бывает - и ни в полицию не позвонить, ни рассказать никому. Ибо полиции не обьяснишь что и как, и не расскажешь, откуда знаешь, как что дальше произойдет.
А если и расскажешь, то следущие лет <...>надцать будешь пересказывать это мягким стенам и окну с решеткой, через которое видно дерн и прекрасную кирпичную стену, украшенную колючей проволокой.
Да и друзья, зная, что фантазия у него далеко не плохая, скорее посоветуют хорошенько отдохнуть или вызовут клявшихся ученых.
Выход был один. Идти к концу рассказа и смотреть печатной машинке в лицо.
...
Мрак.
То ли зрение до сих пор не отошло от сильного удара тупым предметом по голове, то ли тут действительно дико темно.
Следущее, что он почувствовал-режущая боль в запястьях. Наручники...или тонкая веревка. Хаха, конечно наручники, он ведь сам их придумал.
Сейчас будет следущее. Два шкафа зайдут, и будут спокойно и методично выбивать(да да, именно выбивать) из него то, что хотят узнать.
Мрак.
Скрипнула дверь. Проскочила тонкая полоска света, увеличиваясь по геометрической прогрессии в площади. Как и ожидалось, завалились два быка, обсуждающие последние новости черной культуры.
-Ну что, парень. Шеф передавал привет и хотел бы кое-что спросить у тебя...-не успел договорить один из парнокопытных, как Он прервал его.
-Да, давайте, бейте меня вот этой дубиной, окунайте меня вон в тот унитаз. Я ведь сам все это придумал! Толку то?!
Да, это я живу на Зеленом бульваре дом 740, но я один черт не знаю, кто и что вам сделал! Я не знаю!
Кажется, это было внезапно для той мебели, которая собиралась его допрашивать. Второй бык заговорил
-Ну ка повтори адресок то?
-Да не прикидывайтесь... Зеленый бульвар 740!
-ошибочка вышла. Нам 742 нужен был.
Мрак.
Очнулся он уже у себя дома. Боль от удара тупым предметом по голове усилилась, а палец в коробке куда-то пропал.
На этот раз он знал, что будильник звенит очень зря - у него выходной. А отключить он просто забыл. Вечером пришел поздно, и сразу завалился спать. Ленивым движением нащупал телефон рядом с подушкой и пытался отключить, он но никак не реагировал. Всё играла и играла эта песня, насилуя оба уха одновременно, будто одержимый маньяк, который не может кончить.
Нервным движением вскрыл телефон сзади и достал аккумулятор. собираясь облегченно вдохнуть, с ужасом понял, что мелодия так и играет.
Уже было совсем не до сна. Или это и был сон? Перематерился, поставив теплую ногу на мерзкий холодный пол. Включил свет, щуря глаза, смотрел на лампу. Тупая мелодия никак не замолкала. Посильнее замахнувшись, кинул в стену. Играет.
Сколько можно. Это самый реальный кошмар в его жизни.
Встал, вспоминая все ругательства, какие знал. Подобрал телефон, открыл форточку. Оттуда повеял мороз. Странно, учитывая, что зима за окном.
Выкинул чертов телефон и сильно задумался.
Именно так начинался один из ужасов, который он написал одним из первых.
Пошел на кухню, включил чайник. Может хоть обжигающий кофе заставит его очнуться.
Лег в нагретую ранее постель. Черт. Ну и утро, подумал он и задумался.
Чертовски надоедающий звук-свист чайника, заставил его одуматься. Неужели он уснул? Полчаса прошло. Вода наверно выкипела, предвещая нудную чистку чайника.
И тут он впал в ступор. На автомате выключил газ и закурил. Именно так продвижался его рассказ.
Как-то много совпадений. Дальше по сюжету должен был последовать звонок в дверь. Выронил сигарету. Судорожно поднял и кинул в раковину. Тот самый звонок. Тот самый рисунок звонка. Он сходит с ума. Вымысел становится реальностью. Это никуда не годится. Если и пришел человек, сообщить ему именно то, что он сам придумал.
А придумывал он совсем не радужное продолжение. Это был не рассказ оптимиста.
И даже не тяжелый эпос с "хэппи эндом" Это был мрачный, полный невероятных вещей, плохих вещей, о жизни одного из нас. «Что такое трагедия?» спросили одного мальчика. Один мальчик ответил незадумываясь – «Это где в начале всё очень плохо, а в конце еще хуже».
Открывая дверь, он скрестил пальцы, хотя сам в эту ерунду не верил. Воздух наполнился ожиданием, буквально пропитался безумием.
Он открыл дверь. За ней никого не было. С облегчением выдохнул. Нелепое совпадение, подумал он, нащупав взглядом коробку под ногами.
Взял коробку, и, оглянувшись, как будто совершает что-то противозаконное, закрыл дверь.
Поставил коробку на столик и пошел ставить чайник.
Вернувшись с кухни, не нашел коробки на том месте, где ее оставил.
Она таинственным образом переползла на компьютерный стол. Легкомысленно подумав, что он сам мог не помнить, куда ее поставил, подошел к столу и поставил кружку. Проверил е-мэйл и новости, выпил чай. Пришло время заглянуть внутрь странной посылки.
Неизвестно откуда взявшийся чай в кружке ошпарил его ноги, когда он от неожиданности оттолкнул коробку от себя. Он никак не ожидал увидеть в ней палец. Человеческий палец. Отрезанный окровавленный человеческий палец, который уже подернулся синевой окоченения. Более мерзкого он в жизни не видел. Это чья-то гнусная штука. Он начал было перебирать в голове тех, кто мог так пошутить, но сразу же остановился на ней.
Кто же еще мог такое сделать? Кто такой имеет такие стальные нервы и такое чувство юмора, чтобы сделать этот муляж?
Он набрал ее номер. Гудок. Еще гудок. Абонент не абонент. Ну да. Затаилась. Или делает вид, что не она. «Спала…», как же!
Хотел было выкинуть этот дактелоскопический образец в мусорку, но почувствовал запах гнили. Резкий и узнаваемый. И пахло из коробки.
Что-то для муляжа он очень натурален. И что-то это ни разу не муляж.
Звонок телефона. Исковерканный модулятором голос сообщил, где ему следует находится в определенном месте, и что будет, если он не последует данному совету. И что следущее пришлют ему в коробке. Какой следущий палец или может ухо.
Её ухо.
Гудки.
Какое-то время он их слушал. Повесил трубку. Рассказ снова возвращался к нему. В полной степени ужаса и отчаяния. Таким, как он задумывал его.
Чтобы все, что происходило на страницах - зрители-читатели переживали сами. Теперь и он это переживает.
Мозг писателя-фантаста в считаные секунды нарисовал ему дюжину вариантов развития дальнейших событий. Но он знал, как и что должно закончится. Следущим будет он.
Как это бывает - и ни в полицию не позвонить, ни рассказать никому. Ибо полиции не обьяснишь что и как, и не расскажешь, откуда знаешь, как что дальше произойдет.
А если и расскажешь, то следущие лет <...>надцать будешь пересказывать это мягким стенам и окну с решеткой, через которое видно дерн и прекрасную кирпичную стену, украшенную колючей проволокой.
Да и друзья, зная, что фантазия у него далеко не плохая, скорее посоветуют хорошенько отдохнуть или вызовут клявшихся ученых.
Выход был один. Идти к концу рассказа и смотреть печатной машинке в лицо.
...
Мрак.
То ли зрение до сих пор не отошло от сильного удара тупым предметом по голове, то ли тут действительно дико темно.
Следущее, что он почувствовал-режущая боль в запястьях. Наручники...или тонкая веревка. Хаха, конечно наручники, он ведь сам их придумал.
Сейчас будет следущее. Два шкафа зайдут, и будут спокойно и методично выбивать(да да, именно выбивать) из него то, что хотят узнать.
Мрак.
Скрипнула дверь. Проскочила тонкая полоска света, увеличиваясь по геометрической прогрессии в площади. Как и ожидалось, завалились два быка, обсуждающие последние новости черной культуры.
-Ну что, парень. Шеф передавал привет и хотел бы кое-что спросить у тебя...-не успел договорить один из парнокопытных, как Он прервал его.
-Да, давайте, бейте меня вот этой дубиной, окунайте меня вон в тот унитаз. Я ведь сам все это придумал! Толку то?!
Да, это я живу на Зеленом бульваре дом 740, но я один черт не знаю, кто и что вам сделал! Я не знаю!
Кажется, это было внезапно для той мебели, которая собиралась его допрашивать. Второй бык заговорил
-Ну ка повтори адресок то?
-Да не прикидывайтесь... Зеленый бульвар 740!
-ошибочка вышла. Нам 742 нужен был.
Мрак.
Очнулся он уже у себя дома. Боль от удара тупым предметом по голове усилилась, а палец в коробке куда-то пропал.